El Jornal

Cuál ciempiés merodea en las piedras
Buscando amedrento prematuro
El vibrar de tus brazos oscuros
Sin cobijo ni ayuno.

Ese mismo que nunca se sacia
Por más que pan despoje
Al desprolijo caminante
Que a la sombra se encoje.

Que el trabuco hace
Lo que la razón se niega
Por más sangre que pase
Por tu sien ciega.

Tus ojos vidriosos
Por tu hiel sesgada
Mas no se mata con balas
Lo que la esquirla no palpa.