Poema 1

El tiempo es un anciano que descansa.
El hombre mira el mundo cada día
con el fervor de aquel que se despide
de todo y de sí mismo. Y apresura
unas palabras rotas, más ardientes
que el mismo amor, y escucha los latidos
sordos v solos de su ser oscuro.
FI quisiera crear un Dios eterno
que le pudiera amar, y así salvarle
ojos. dicha. secretos, la memoria
este conocimiento del dolor.
Mas ese torpe anciano se levanta
para andar otra vez, no sabe adónde,
sin ver el mar, oler las rosas rojas,
oír cantar los mirlos. Con su tacto
de hielo va en busca de más frío.
Y el hombre abandonado entra en su noche
para perder la carne y la memoria.
Se ausenta de la luz; y luego ingresa
sin rencor ni sonrisa en el olvido.

Poema 2 pg 145-146
La noche hace el poema,
y en él se reconocen turbias sombras,
los rostros acechantes, los orines,
algún clavel pintado en un ojal,
las esquinas inciertas,
la cicatriz de tina sonrisa, el miedo...
La noche se transforma en luz innoble
con el amanecer.
Nada oculta la noche:
hay seres donde el odio no ha tenido existencia,
en donde el hecho nada justifica,
y allí respira el mundo.
Cuerpos en donde el bien
tiene su residencia como el aire.
Estos felices viven, hasta un día
en que la intimidad
de la carne dichosa, del amor
que destierra del mundo sueño y tiempo,
hace nacer el odio.

Tener conocimiento de algún mal,
si haberlo creado, es noble daño.
Sales de ti, la boche te golpea;
llega el remordimiento
como única moral de un ser que apenas vive.
Inhóspito es el mundo: las creencias,
el arte y el amor,
la casa en que te aislas, el espejo,
el cuerpo dócil donde está tu vida.
Te haces daño, y no hay ser a quien ofendas
más allá de ti mismo,
y eres el testimonio de una inútil verdad.
Nada oculta la noche.
Descansa la virtud en blancas sábanas,
y su tarea &aria fructifica:
para creerse menos miserables
necesitan del vil;
miradas sigilosas, sus decentes
palabras, lo conforman
a la medida sucia del deseo.
No hace al esclavo el hierro o el insulto;
si el trato se acompaña con el tiempo
nace su condición. Envilecido,
sabe que son sus reacciones las precisas
para sobrevivir.
¿Quién hizo este poema?
La noche se transforma en luz innoble
con el amanecer.

Poema 3 pg 154-155
No tuve amor a las palabras;
si las use con desnudez, si sufri en esa busca, fue por necesidad de no perder la vida, y envejecer con algo de memoria
y alguna claridad.
Así uni las palabras para quemar la noche, hacer un falso día hermoso,
y pude conocer que era la soledad el centro de este mundo Y sólo atesoré miseria,
suspendido el placer para experimentar una desdicha nueva,
besé en todos los labios posada la ceniza,
y fui capaz de amar la cobardía porque era fiel y era digna del hombre.
Hay en mi tosca taza un divino licor que apuro y que renuevo;
desasosiega, y es
remordimiento;

tengo porpor
 concubida a la virtud.
No tuve amor a las palabras, ¿cómo tener amor a vagos signos cuyo desvelamiento era tan sólo
despertar
d	la piedad del hombre para consigo mismo?
En el aprendizaje del oficio se logran resultados:
llegué a saber que era idéntico el peso del acto que resulta
de lenta reflexión y el gratuito,
y es fácil desprenderse de la vida, o no estimarla,
Pues es en la desdicha tan valiosa como en la misma
dicha.
Debí amar las palabras;
por ellas comparé, con cualquier dimensión del mundo
externo:
el mar, el firmamento,
un goce o un dolor que al instante morían;
y en ellas alcancé la raíz tenebrosa de la vida.
Cree el hombre que nada es superior al hombre mismo:
ni la mayor miseria, ni la mayor grandeza de los mundos,
pues todo lo contiene su deseo.
Las palabras separan de las cosas
la luz que cae en ellas y la cáscara extinta,
y recogen los velos de la sombra
en la noche y los huecos;
mas no supieron separar la lágrima y la risa,
pues eran una sola verdad,
Y valieron igual sonrisa, indiferencia.
Todo son gestos, muertes, son residuos.
Mirad al sigiloso ladrón de las palabras,
repta en la noche fosca,
abre su boca seca, y está mudo.